вне

Начинается день.

Скрываются следы прошлых дней, они становятся видными тем, кто хочет видеть. Создаётся новое. Новое скрытое и новое доступное. Новое, которое нужно показать, и новое, которое само покажет что-то. Неизвестно что получится. Неизвестно, что придёт. Неизвестно, когда наступят сроки конца. Неизвестно почему сейчас наступили сроки начала.

Но мы начинаем. Резкими цифрами по краям, странными рисунками в центре. Словами, действиями, душами. Время для лучшей попытки.

Стартуем.

Скоро весна.

Мы собираемся в группы и ждём конца зимы. Мы греем друг друга и учимся друг у друга. Мы меняем, объединяем и собираем. Идём вперёд и ведём за собой. Мы ждём, когда этот снег растает.

Скоро весна.

Половодье

Планы сносит половодьем куда-то в сторону моря. Холод улицы и тепло на сердце сталкиваются, словно у костра сентябрьской ночью. Стирать следы вмешательства с сайта и вмешиваться в мир. Выбирать ненужное и принимать нужно, становится более открытым и не бояться признавать как силу, так и её отсутствие. Смотреть на солнце в отражении домов. Простые задачи, которые меняют неглядя, без раздумий. Просто выбираешь свою реку, решаешься и прыгаешь. А Вселенная понесёт куда нужно. Если просто поверить ей.

Ночь

День перетекает в ночь.

Дороги импульсами растеклись по картам. Они становятся будущим, наливаются вниманием, готовятся притянуть. Время наступает неумолимо. Оно втягивает в круговорот, который нельзя контролировать.

Прыгай в водопад, мчись по лабиринту спусков аквапарка, живи, вдыхая череду случайностей.

Ночь собирает будущее. Готовит его, формирует, рисуют контуры, которые скоро застынут и зальются формой.

Ночь ждёт.

Вечер

Тишина превращается в звуки, звуки превращаются в ничто. Наступает приятная пустота, в которой есть всё, что можно захотеть. Но хотеть не хочется.

Лампа, тетрадь с записями. Вечер как он есть. Приятный, густой, неспешный. Мир, выдавший яркий протуберанец из солнца и активности, снова вдыхает, замирая на мгновение.

Слова не имеют границ, значений или каких-то смыслов.

Добрых снов.

Мы — город

Сайт просит писать и я пишу. Мир просит оставлять записки, слова, послания, будить спящих и танцевать с проснувшимися и я танцую. Я — звено этого мира, я — Ветер, переворачивающий вверх дном или незаметно шелестящий травой. Я — то, чего нет, но что есть. Потому, что так просит мир.

Он не требует, не вымогает, не ставит ультиматумов. Он ведёт, словно рельсы ведут трамвай. Можно сойти с рельсов — в любой момент. Можно вспарывать колёсами асфальт, говорить, «чтобы жизнь мёдом не казалась» и никогда не объяснять, чем так плох этот мёд. Можно всё, только кота не трогай, как говорилось в известной шутке. Коты нам ещё пригодятся.

Они ходят сквозь стены, прекрасно сливаются с деревьями, иногда с них наблюдают за нами. Мы их не видим, а они видят всё. Хотя не сказал бы, что их слишком много из этого зрелища как-то интересуют. Они и есть мир, который обращает на тебя внимание главным образом тогда, когда ты обращаешь внимание на него. Делаешь его, создаёшь, пишешь ему или говоришь с ним.

Тишина в городе убивает. Тишина во Вселенной создаёт.

Мы во Вселенной, но всё-таки мы и в городе. Мы ныряем в него или растворяемся в нём. Мы дышим им или выдыхаем его. Мы сами — город.

И поэтому нам нельзя молчать.

Не сегодня.